Primavera y lluvia

Entre flores se despide, ya marchita. Entre flores nos despedimos, con el rocío mañanero enredado en las pestañas humedeciendo los recuerdos y la almohada. Entre flores se despide, viene la primavera y se fusiona con ella. Ha escogido la mejor estación para viajar.

Decían de la costa.

Decían que era improbable que nevase al lado del mar y sin embargo ahora mismo cuesta diferenciar los copos de nieve de la espuma que salpica y se eleva con el viento. Las nubes blancas, hacinadas y aguantando la respiración, se preguntan qué es lo que pasará a continuación. Las olas explotan saladas contra la vasta orilla.

Mientras tanto la Nada teñida de blanco ruge como si fuera la última vez y sopla frío. Con fuerza. Una punzada indescriptible devora vorazmente  los tímpanos y congela la nariz y el pecho. Los sentidos se confunden fusionándose. Los límites no existen cuando una de esas olas estalla al lado de la caja de energía que se aloja en la garganta.

La costa  es ahora de un color claro puro y majestuosamente tranquilo donde los ojos hierven plácidamente. 

Y todo

Y qué si cada noche mueres por unas horas y te sumerges en un mundo completamente oscuro y bello. Qué pasa si es igual de bello mirar un atardecer que la imagen que se forma en tus párpados cuando los cierras, cuando lo que sueñas durante la luz se vuelve real en la oscuridad. Qué más da si eres capaz de tocar nubes y agarrar entre el índice y el pulgar los rayos de sol y polvo que entran a través del cristal de la ventana. Qué importa cuando sueñas con la misma pasión ambas muertes y su paso por ellas.

We can be heroes

Una vez más en el bus. Una vez más todos los estudiantes volvemos a la ciudad y Universidad de piedra. Una vez más, acompañada de Bowie, pudiendo ser héroes. Siempre igual y diferente como si fuese un anticipo de lo que ya vivieron otros antes. 

Y mientras intento grabar esto en mi retina, a riesgo de parecer extraña, pienso que todos estos desconocidos forman ya parte de mi juventud y próximos relatos. Un bus, un destino, setenta personas, cambia la canción y salimos por la vereda de la puerta de atrás.

Frío

Estás llena de recuerdos.
Sonríes pero recuerdas. Perdonas pero recuerdas. Te metes en la cama y la noche está fría pero recuerdas.
Y es que el frío es bonito cuando revives de nuevo el pasado y por qué lo sientes.
Amargo a la vez, muy amargo.
Y tu escudo sigue en pie al lado de tus payasadas. Porque nunca se te dio bien responder directamente cuando tiemblas de frío. Porque el frío es azul claro y gris, huele como el hielo y sabe como el aire.
Porque lo disfrutas mientras te hace daño y ríes porque duele.
Con el frío viene la luna y su manera de mirarte. Una mirada que refleja luz. Y la observas ladeando la cabeza y soltando vapor por la boca y vuelves a sonreír.
Porque el frío trae recuerdos, porque el frío acuchilla, porque el frío te envuelve y consigue que por un momento seas completamente consciente del lugar que ocupas en el mundo mientras tiritas.