L. E. Aute.

Di que el cielo tiene granos
y que afuera hace mal día,
cuéntame el chiste del gato,
dame aquella medicina.

Cuéntame una tontería,
cuando llegue la agonía.

Que no me pongan coronas,
porque me da mucha risa,
me ha subido algo la fiebre,
quiero un vaso de agua fría.

Cuéntame una tontería,
cuando llegue la agonía.

Háblame de cocodrilos,
de profetas y de orgías,
abre entera la ventana,
que me quema la saliva.

Cuéntame una tontería,
cuando llegue la agonía.

No te calles, te suplico,
que esta muerte tiene prisa,
di que todos están locos,
ya me está haciendo cosquillas.
http://www.youtube.com/watch?v=5uB6C3dFUXs

Feliz NAVIDAD.

En días tan señalados es cuando más te das cuenta de lo mucho que los necesitas.
De que los regalos, la fiesta y todo lo demás sobra.
De que sin ellos, no serías nada ni nadie.
De que compartimos mucho más que sangre.
Y sobretodo de que esa chispa que sientes durante todo el año, esa felicidad que no comprendes, que te llena y tira de ti en los peores momentos es la que te da el saber, aunque sea inconscientemente, que alguien te quiere y te querrá por encima de todo por el simple hecho de ser tú, su familia.
Es maravilloso querer.

Y es que algo que lleva pasando durante dosmil años no muere con tanta facilidad.

Un año y cuatro meses.

Siguen pasando los días.
Ni me he podido quitar la escayola ni las pastillas me calman.

Por llevar la contraria.

En vez de mirar hacia el frente y seguir adelante opta por mirarte los pies que, al fin y al cabo, son los que sufren nuestros tropiezos y los que cargan con nuestra cabezonería.
No vaya a ser que caigas...

...de nuevo.

Pero vamos hombre, intenta comprender.

Yo soy muy perfeccionista.
Hasta que no tengo el pelo perfectamente alborotado no salgo de casa y ya no hablemos de la ropa, ¡oh, la ropa! En mi vida una de las normas más importantes a seguir es coger siempre lo que está al principio del armario. ¿ Mal tiempo? Buena cara y añadimos otra capa de ropa, la segunda del armario. Así sucesivamente...¡o al contrario!
Si es que además en mi vida todo está planificado:
 Bocadillo en la bolsa por si no me apetece ir a comer a casa, teléfono siempre a mano por si en el último momento me apetece desquedar...
Y un palo, pero aún no le he encontrado una utilidad no nociva para el mundo.

A un lado los paraguas. Relájate.

Pues claro que vivir agota, por algo Dios creó la lluvia.

¡A ducharse!

El Nuevo Mundo.

Rasgas el velo que se encuentra frente a ti y descubres que no es tan tupido como pensabas, que hay más de dos velas al otro lado, que las sombras que danzaban en la noche no son simples espantapájaros.
Y en esta oscura y fría habitacíón en la que te encontrabas y te consolabas, todo se ha transformado. Ahora es un cálido y gran salón desconocido para ti que te asfixia y enloquece.
Te sientes pequeña y perdida.


El candor de las velas enfría mis pies y  me entorpece al andar. Me ruboriza levemente y me prohíbe hablar.
He pasado de  Cristóbal a Américo.

Maldita Navidad.

Lo bueno de ser poca cosa es que no te preocupas por las mismas superficialidades que los demás y puedes ser tachada libremente de loca.
Es agradable que te juzguen de vez en cuando, aunque duela. El dolor me hace sentir viva, me hace sentir alguien.
 Es una pena que no todo el mundo lo valore por eso me gusta ir partiendo piernas por ahí mientras felicito la Navidad.
A ver si el Nuevo Año trae algo de sentido, carámbanos.

''Bi-vida''.

En la librería huele las páginas de un magnífico ejemplar. Tan magnífico como el de ayer, tan magnífico como el de mañana.
Lo compra.
Paseando por las calles inunda su mente de cielo, aire y frío. Es feliz.
Baja una cuesta para llegar a la entrada de su nuevo hogar y ve que asomado a una ventana está el personaje de siempre. La/ el 'ventanero', sí, ventanero. Género neutro.
Aquel ser que día tras día consume su cigarro asomado a la ventana, meditando, contemplando o sin ir más lejos, deseando que  acabe su vicio para proseguir con su vida. Interesante 'ventanero'.


Asomado a la ventana contempla la calle. No piensa. Justo cuando el tabaco está a punto de morir se da cuenta que la chica de siempre está bajando. Cruzan una fortuíta mirada desinteresada. No la reconoce y no le reconoce pero siempre lleva un libro.
Día tras día la observa con un volumen nuevo e imagina su vida; sentada en su cama, meditando, observando las páginas o sin ir más lejos, consumiendo su tiempo en un mar de tinta y celulosa. Interesante 'chica del libro'

Érase una vez una mujer nacida muerta. Caminaba a rastras y respiraba polvo. Una mujer cuya posesión de corazón no estaba probada. Su piel era fría y blanca como la piedra y la escarcha.
Una mujer seca, sin instintos, sin metas y sin descendencia.
Una mujer que se acostaba con el canto del gallo y dormitaba a partir de la puesta del Sol.
Realmente no se le debería llamar mujer, no se le debería llamar nada, quizás nadie.
Será una nadie que un buen día, en medio de la noche muera y comience a vivir con su alma.
Se llamará dolor, se llamará desesperanza, se llamará búsqueda, se llamará decepción...
 pero para ti, querido lector será mejor que la conozcas por 'zumo de limón',



o Cristina Prado.

De vuelta.

La niña con aspecto de mujer joven se recuesta en los asientos y apoya los pies en la ventanilla del autobús.
Se queda mirando los montes, los árboles, los ríos y las líneas de la carretera que pasan a una velocidad vertiginosa.
Le gusta imaginarse que es ella la que corre sobre el paisaje mientras escucha con atención el cántico de su respiración. Se siente tranquila, segura, relajada.
Es entonces cuando la chatarra se para. Ha pasado una hora y ella ha vuelto a su hogar, donde todos la conocen, donde las calles pronuncian su nombre al son de sus pasos,donde las gotas de lluvia acarician su cabello dándole la bienvenida...
donde los recuerdos vuelven agujereandole el cerebro y causando agonía.
Sí, ya está en casa.

Tienes, tienes, tienes, yo no tengo nada.

No tengo ni dinero, ni casa fija.
No tengo ni futuro, ni talento.
Poca vergüenza tengo y ese poco me impide tener vida.
Tengo piernas pero no camino.
A veces soy capaz de capturar algo de aire, pero al momento me es arrebatado.
No siento dolor, ni compasión.
No siento el alma.
Pertenezco a la tierra que en ocasiones me demanda, aunque no tengo hora de llegada.