E somos historia.

A metáfora do libro no que vas pasando páxinas, polo xeral, paréceme moi acertada.

Ás veces pasas máis tempo do debido nunha.
Ás veces pechas o libro sen querer saber o que acontece despois.
Ás veces colles cariño aos persoaxes e imaxinas que vives dentro, con eles.

 Sempre rematei todos os libros que comecei, encariñeime cos protagonistas ainda que nunca derramei máis de catro lágrimas por ningún, pasei páxina máis de mildocentas veces e aquí estou, collendo un novo cos demáis cheos de pó no estante pero sen olvidar que houbo unha vez, unha vez polo menos, que vivín a súa historia.

Caramba, caramba.

Muchas cosas calla el silencio.
Mucho lo ansiamos.
Muy sentido es el dolor.
Mucho lo sufrimos.

¿Y los actos? Como las palabras, se los lleva el viento.

A casa.

Mañana los buenos tiempos en los que el miedo se iba si me daban la mano harán el amago de volver.
Aunque no sea el momento más apropiado para organizar un viaje quizás sea conveniente.
El poder volver a ser una niña pequeña, que me den un abrazo o dos y poder sentir que encajo por fin en un lugar, un lugar en el que siempre encajé y del que siempre quise escapar, me vendrá bien.
 Echo de menos esos tiempos en los que pensaba que érais Dios.
 Odio el Limbo.

                                                     

Se que no es el mejor momento pero es que el ambiente huele a asfalto recalentado y una humedad pegajosa se adhiere a mi cara mientras estudio. Me agobia.
De vez en cuando una brisa me trae un agradable y fuerte olor a pino seco.
Santiago ya no huele a basura. De todas formas lo prefería porque invitaba al enclaustramiento pero es que...
este olor... este olor...
necesito mis tres semanas de vacaciones de verano ya y dejar el autobronceador a un lado. ¡Que me quiero fusionar con la arena!
Me chupo un dedo y lo elevo no se bien por qué y calculo la temperatura aproximada a la que debemos estar, deben ser unos 33º o así.
Santiago de Compostela, pese al calor sofocante, huele a verano de forma tentadora aunque (siempre hay un aunque) le falta algo:
El ansiado salitre ferrolano.

PD: Si limpio un contenedor y lo lleno de agua con sal, pongo una camiseta a modo vela, me lanzo carretera abajo y me pongo un gorro, simularía estar en un barquito.

Historias para no dormir me pedían los niños aquella noche de acampada.
Historias para no dormir alrededor de una hoguera.
Historias para aterrarnos, decían.
Historias de fantasmas, brujas, ogros, hadas y guerreros sedientos de sangre.
Historias en las que no hay ni perdices ni un colorín colorado.
Historias con final abierto.
Historias para no dormir me pedían en aquel campamento.
Cuando cerré el diario pidieron una canción de cuna y un Padre Nuestro.

Título.

Así, como un duelo entre corcel y escudero donde el caballero de la redonda mesa es disputado.
Su majestuosidad sin parangón decae cuando el escudero muerte da al corcel y el corcel abatido queda encima del paje sin espiración ni inspiración pero con expiración regalada.
Así pues, a patas y sin escudero, recorre el mundo el caballero.
Vagabundo noble que su título usa de pechero sin destino ni molino contra el que luchar y sin doncella que conquistar.
Ahora sí, valentía y orgullo sin igual.

Plegarias y promesas.

Clemencia pide mi alma tras mucho trasnochar.
Tras regalar besos fríos y sentimientos puros tragar.
Ruego, ruego y rezo por un perdón, porque aunque de la mala vida ya me privo,
cometí un pecado mayor.
Nunca juré por Dios así que prometo, y no en vano,
a partir de ahora y hasta que la muerte del cuerpo me separe:
Respetarme.

Así.

Así como el despertar de Pandora un día de tormenta en el que el viento curioso la fue a observar.
Así como la flecha que el talón de Aquiles atravesó hace más de cien años.

Así  como el sauce hacia su amada tierra las ramas alargó,
y de lágrimas bañó sus brotes
y de margaritas ella su corazón.

Así como los lirios que en la tumba de un ser querido estorban.
Así como la lluvia que en un lago se estanca.
Así como el estiércol que su eterna cama abona.
Así como el tiempo en invierno torna el cuerpo.


Así es como todo se pudre.

Lo que no tiene cura.

Se curan las manos de remar, se curan los ojos de llorar, los pies se curan de caminar, por qué no; también la espalda de cargar.
Todo se cura y todo el tiempo lo cura menos... menos...

esto que me corroe y mata por dentro.

Sabes lo que es.

Muerte diaria.

Noche tras noche espero impaciente a que llegue la muerte aguda; la que cada mañana se cura.
Noche tras noche la deseo y enferma me acuesto.
Por el momento tiene solución pero pienso, como siempre poniéndome en lo peor, ¿qué pasará cuando se vuelva crónica?
Enferma de mí misma recorro mi camino y mis dedos en mi pelo se ahorcan mientras el Sol por el acantilado salta y mis párpados a mis ojos asesinan.
La manta oscura presiona tanto mi pecho que sólo puedo inspirar una vez cada pulsación y media.
Me relajo para dejarme llevar pero pretende que la vaya a buscar.
No comprende que yo ya dejé de buscar hace mucho tiempo, demasiado.
Perdido mi sentido de la orientación y mis zapatillas, es mi cerebro el que ahora deja pasar fugaces imágenes que se agolpan en mi boca pesando cada vez más.
¿Y si grito? No lo hagas, que se escapan.
Suspiro.

A las siete y media de la mañana doy gracias a Dios.
Aquí estoy, -le digo- ¿me echabas de menos? Todavía respiro.

Ha sido horroroso.

El ser humano cuando llega a la vejez se vuelve egoísta.
Hoy lo he podido comprobar en el 'super'.
Estaba yo con una amiga mía escogiendo aquarius debido a cierto virus que por mi hogar circula cuando se me ocurrió la GRAN PREGUNTA:

-Oye, ¿cuál está mas rico, naranja o limón?
- Ni idea, no me gusta ninguno

Maldita sea...me quede pensando en silencio ya que persona más indecisa que yo no existe.
Fue entonces cuando escuché una voz como medio temblorosa y aguda que decía:

-Mira nena, o de laranxa está máis bo.
-¿Sí? Ummmmm, ¡pois collo o de laranxa!
(he de puntualizar que solo quedaban dos botellas del de limón)
- Sí, ademáis o de limón é para xente maior

Seguidamente cogió las dos botellas mientras yo me quedaba con cara de boba, mirando al hueco que en la estantería quedaba. Me la había jugado, se aprovechó de mi ingenuidad.

 La cosa es que en mi casa me educaron muy bien casi desde que salí del vientre materno, me educaron tanto que en ocasiones parezco boba y encima mi amiga no estaba ahí para defenderme de aquella señora matona y malvada...así que aún por encima, mientras me giraba le dedicaba una dudosa sonrisa, algo falsa y un:

-Moitas gracias, teña boa tarde.



No recuerdo la cara de la señora, creo que mi cerebro rechaza el recuerdo, bien por fea, bien por el dolor momentáneo que sentí y el odio hacia mi intelecto. No sé dónde vive, ni sé cómo se llama. Sólo sé que un día me vengaré.
Cuando la vuelva a encontrar en el pasillo del aquarius.


Maldita señora, me llevaré todos los aquarius de limón y me las pagarás, cuesten los puntos acumulados que me cuesten.

Creo que aún recuerda lo que es llorar de cariño y de ciertos recuerdos que suscitan las palabras menos valoradas hoy en día.
Creo que no sabrás a qué me refiero porque nunca lo has vivido y si lo has vivido estoy segura de que no con tanta intensidad como a quien me refiero.
Hoy es el día en el que responde a las preguntas formuladas en el pasado.
Se han ido los 'y si...'. Se han ido y no van a  volver a rondar su cabeza, o por lo menos, eso me ha dicho.
Sus lágrimas sabían a tristeza, felicidad y miedo. Su silencio sabía a  agonía. Su cariño se tornaba en pesar.
Su futuro en su yugo.
Ahora, su presente sabe a ausencia con una pizca de recuerdo.

Pues por la mañana levantose después de que tres veces el despertador sonase. Vistiose y arreglose el pelo al ritmo del tic tac del reloj.
Buscó unos tenis, otro calzado no le apetecía y en silencio abandonó su habitación.
Dejó el lecho, abandonó a su hueco, el que todas las noches la encontraba y todas las mañanas dormía las horas hasta el reencuentro.
Fue cuando llegó abajo cuando el pastel se descubrió. No tenía un buen día, para ella no había salido el Sol mas el frío mañanero más lo sentía y embobada la dejaba mirando al infinito con su café en mano, su zumo y sus pensamientos congelados en las pupilas.

La realidad le escalaba por el cuello y como plomo hacia abajo de ella tiraba.
Si llevase un golpe, en mil añicos rompería pero por suerte estaba a salvo en las profundades de su opaco vaso de turbia agua fría.

La segunda cara.

Por qué no dejarán a la pobre marmota descansar en paz, por qué no la dejarán volver a dormir. No soporta la luz del Sol, ¿no lo véis?
Dejadla de una vez, dejadla que vuelva a su letargo, no la molesteis, no la obligueis a correr hacia su destino.
Dejad de pincharla con palos, dejad de tirarle piedras, dejadla que no ha hecho nada.
Sólo quiere escapar de la luz, únicamente quiere cerrar los ojos, quiere soñar que todo ha acabado porque no tiene la suficiente fuerza para llevarlo a cabo, y sí, todavía tiene La Esperanza de que todo cambie.
¡Por qué no la dejáis ya! ¿Por qué?¿Qué queréis que haga? Decidlo ya.

Nunca te acostarás sin aprender algo nuevo.

Nunca te acostarás sin aprender algo nuevo

Creo que ha sido la frase que más he escuchado en lo que llevo vivido.

Hoy he aprendido a no coger cuando suena el teléfono,
a no decir '¿qué pasa?' cuando me llaman por mi nombre completo,
a no preocuparme por si en mi habitación es imposible encontrar un trozo de suelo.

Hoy he aprendido a dejar volar el tiempo, darle libertad.
He aprendido a quererlo, dejarlo marchar.
Me prometió que un día me lo agradecerá.
Y aquí estoy yo, aprendiendo cosas mientras lo dejo pasar.

Es irónico el esperar algo de lo que se va
pero es que cuando Lo haces tuyo,
única y exclusivamente tuyo, pierde calidad.
Déjalo marchar, que con el tiempo El Tiempo te lo agradecerá.