Carta.

A Dios:

Nada podía conmigo.
Han vuelto a mí los instintos más primitivos.
Caigo, lloro, odio; siento.
Sobrevivo.

Tengo miedo pero ahora lo puedo afirmar;
Nada no podrá ya conmigo.
Nada se ha convertido en Vencido.
Muchas gracias, es usted bienquerido.

Hasta pronto y saludos cordiales de una del rebaño;
la empecinada, la esquilada, la perdida.
La que con las piedras del camino ha marcado un recorrido y se ha encontrado.

Aburrimiento eterno.

Hoy es uno de esos días en los que no me importaría coger la recortada y pegarme un tiro.
Lástima que no tenga recortada.
Lástima que levantarme exija un mínimo esfuerzo.

De camino al campus Bea y Cris intercambian impresiones sobre las clases, los trabajos, las exposiciones y los malditos profesores.

Y Cris se sentó, sola en un banco de la entrada, como siempre, charlando animadamente con el aire.

Visiones.

Yo predigo el futuro: Ana Picado va a morir en breves.
Lamentablemente ella no es consciente de ese hecho que en breves acontecerá. Pero sinceramente, a mi parecer es una bendición la ignorancia, así disfrutará del poco tiempo de vida que le queda por 'gosar'. Feliz. Alegre. Sonriente.


PD: Todo esto lo digo mientras la susodicha se aleja con una sonrisa forzada. Se ve que me quiere. ¡Oh! efusivamente dice: ¡Pradooo!
No tendré compasión, por mucho que pronuncie mi apellido maldito.

Desorden.

Habla.
Y yo que se de que hablar, me aburro mucho.
Que no lo hay, que no lo hay.
Tu naciste en el 99 tonta del culo?
tssss, que esta estudiando Ana
Voy a poner Sonas de marcha.
Eres una puta malfollada y malnacida.
Lo hay en Ferrol eso.
Depende.
Arripicocha, As Pontes, no, no, tampoco. No vas al bosque? Yo no voy a la Catedral, un dia fui a hacer pis en un bar.
Que me aspen. Mi primo la tenia. Abre la ventana por favor, me estoy muriendo de cocimiento CIRIBRIAL, parapapapapapapa.
Tu mote, Tonino, te gusta el mote? me gusta.
Aupa Ana. Tengo el pantalon por el sobaco. Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh, pareces una Sirena.
Me aburro.

Ya está bien.

No quiero comer, no quiero dormir ni siquiera quiero volar.
Quiero dejar de naufragar, estoy cansada, quiero llegar a esa isla desierta y morir en paz.

- Ya han pasado18 años...

- Pues yo soy joven aún.