Fuera pesimismos

Por un instante me he dado cuenta de que en cualquier momento, sin pensarlo, pueden pasar de un plumazo treinta años. Treinta años sin retorno , de errores, victorias y suspiros a los que ni les pones nombre ni sabes en qué gastar porque simplemente no eres conciente de lo que te pasa hasta vacíos años después, cuando tu tiempo se agota y sientes esa misma sensación de inquietud de la juventud.

Que aunque sueñes al máximo llegará el momento en el que te plantees cuánto más podrías haber hecho y tu vida se hará insignificante. Ya no pensarás que eres especial entre el resto ni que podrás comerte el mundo algún día, porque el mundo no espera ni por ti ni por nadie y lo especial que tenías respecto a los demás era cómo ibas a aprovechar tu tiempo, mañana.

Y todo esto no es un pensamiento pesimista, para nada, es quizás una plasmación de lo que veo. Esas caras largas con veinte años, como si todo estuviese ya hecho pero quedase todo el tiempo ya no del mundo, sino del universo. Ese apalancamiento y dejadez. Ese silenciamiento de la inquietud que a todos nos corroe por dentro alguna vez y que acallamos sin miramientos.

Esto sólo podría ser una llamada de atención si en el fondo no supiera que es mi forma de acallar estos gritos sordos que me corroen una y otra vez sin saber realmente cómo encaminarlos.

Confesiones de una anónima con Corona

Siempre puedes encontrártela por la calle, con el pelo negro a medio teñir y una coleta canosa. Más bien de corta estatura y en zapatillas de cuadros. En ocasiones acompaña sus gritos con una pandereta, otras veces sale de ella una voz irreconocible si es la primera vez que la escuchas cantar y cuando le preguntas se justifica diciendo que cantaba en el coro de la iglesia.

Para esta mujer todas las chicas de la ciudad se llaman 'Mari'. De un forma cariñosa, reconociéndote de otros días, te llama y como tomándote el pelo te pide un euro par el 'coffee', quejándose si no llevas nada encima y contándote historias sobre su videncia, sus estudios y su sueño de la juventud de ser policía, siempre en 'petit comité' ya que al parecer tiene una reputación que mantener.

Todo el mundo la conoce pero me pregunto quién le habrá aguantado la mirada pacientemente, quién escudriñaría esos ojos azul verdosos tristes y profundos como la oscuridad de la risa y boca que los acompaña, quién se acordará de ella y sus historias de vez en cuando, quién verá en ella un reflejo de su propio y posible futuro.

Me pregunto cuál habrá sido su vida mientras me doy cuenta de que esto no podría ser ni el inicio de su larga historia y de lo poco que sé de esa mujer con nombre de joya real. Me pregunto por qué aún así la tengo presente y me inspira curiosidad saber más sobre ella.

'Los locos también tenemos momentos de lucidez, aún así la cultura siempre está ahí, tía. ¿Es o no verdad?'
 Me pregunto qué hará en esos momentos de lucidez, si por casualidad tendrá a alguien que esté con ella cuando deciden aparecer, más bien deseando que así sea. Si cuando despierta de sus historias esos ojos tristes lloran y esa risa profunda se apaga.

Corazones, campanas y musgos varios

Llueve en Compostela.
Si dejas de escuchar las voces de alrededor y te centras en el picoteo de las gotas de agua en la piedra. Si miras las dos torres tocando el cielo nocturno, vaporoso,tétricamente  iluminado, con su imponente campanario en pie hace siglos. Si con el corazón en un puño recoges su musgo suave y fresco y respiras el metálico olor de los adornos de la fachada dando vueltas sobre ti misma con la cabeza gacha pero los pies en las nubes.
Si en ese momento inspiras y la humedad te llena los pulmones como una llamarada de pasión abstracta imposible de canalizar ni medir.
Si después de todo lo que has olvidado en ese momento y que tardarás en recordar segundos infinitos, espiras, miras a tu alrededor y lo ves todo hecho, ya lo has sentido todo.

De abuelo poeta y padre bancario

Jueves , 15.11.2012

Santiago de Compostela

Galicia

No se pueden imaginar lo que me está costando escribir esto, así en directo. Lo mucho que llevo frente a la pantalla en blanco, mirando, remirando, cogiendo una idea y escapándoseme entre los dedos como el agua, dejando una humedad que de ninguna de las maneras calma mi sed.

Quizás la milésima parte de poeta que me ha tocado en mis genes se está echando a perder y en su lugar crece la parte de bancaria. Quizás Meletea me ha abandonado, bueno, en realidad era una simple conocida así que tampoco creo que eso cause demasiados estragos en mi yo abstracto. Posiblemente haya perdido la ilusión que evocaba en mi el aire y el sol y me haya vuelto una persona de la oscuridad, a la que le cuesta alcanzar el brillo de una estrella y ni soñarlas puede. 

No tengo inspiración ni nada que me de una tregua en La Realidad. Cuesta asumirlo y a veces incluso duele escribir por obligación. Nunca debí haber prometido nada de esto. Nunca imaginé, y eso es extraño en la persona que yo era, que llegaría este día. 

Me siento bastante vacía, sobrepasada por pocos problemas y llevando una mala vida que no debería ser la mía, ni de lejos. Falta esa parte invisible dentro de mí, a la altura de los pulmones que presionaba hacia fuera hasta que daba un paso detrás del otro. Ahora floto en un punto fijo y sin alejarme demasiado del suelo, con miedo de caerme.

Me asusta todo. Me asusta no saber cómo acabar esto que he empezado hace considerables minutos, cómo rematar el día de forma que me duerma con una sonrisa, sin haber desperdiciado ni un minuto. Me asusta que de repente deje de escribir esto y me vaya sin avisar, para siempre o para nunca.

No despedirme de nadie y no volver o despedirme y seguir.

Me asusta que acabe la canción que estoy escuchando y no me evapore con ella y sus notas bailoteando en el aire.

'Estamos muy ciegos por lo evidente. Es como cuando vamos a ver una obra de marionetas. Estamos acostumbrados, educados más bien, para ver los muñecos e imaginar a partir de ahí pero si te das cuenta nunca nos fijamos en los hilos, no les damos importancia y.. ¿hay acaso algo mas importante que los hilos de una marioneta?'

Limpieza de detalles

Visitar el tiempo acariciando los viejos libros de la estantería rota en la biblioteca de la casa, donde siempre buscabas el mapa del tesoro de niña.
Sin miedo, no hay nadie.
Recorriendo los pasillos y habitaciones de rodillas, justo a la altura de los recuerdos y dejándote vencer por ellos. El olor y la tranquilidad de los rayos de polvo y sol que entran por la ventana. El suelo de baldosa verde, frío en todas partes menos al lado de la ventana.
Tocar un espejo con la mano sin llegar a hacerlo, cerrar los ojos y sentir su tacto suave. Mirar otra vez la luz que entra por la ventana.
Los vinilos olvidados en aquel cajón, el de siempre de la habitación más pequeña, la que antes resultaba grande.
Mirar la lámpara del techo desde abajo, echar la cabeza bien atrás y estirar los brazos con desesperación, creyendo que la alcanzarás.
Observar y sentir los cuadros. ¿Cuándo se pintarían? Cambiaron los tapices de sitio. ¿Y las videocámaras que se escondían detrás de ellos para grabar las travesuras?

Barriendo todos esos recuerdos y guardándolos en una bolsa, en la estantería central con el nombre escrito con permanente: 'Sé que fui feliz'.

Romanticonadas varias de esas que hacen 'gomitar'

''Amo cómo tienes frío cuando estamos 21 grados, amo que te lleve una hora y media pedir un sandwich, amo esa rayita que se te hace sobre la nariz cuando me miras como si estuviera loco, amo que después de pasar todo un día contigo aún pueda sentir tu perfume en mi ropa y amo que seas la última persona con la que quiero hablar antes de irme a dormir en las noches. Y todo eso no es porque me sienta solo, y tampoco es porque sea víspera de Año Nuevo. He venido hasta aquí esta noche porque cuando te das cuenta de que quieres pasar el resto de la vida con alguien, deseas que el resto de tu vida comience lo antes posible.''

(Cuando Harry encontró a Sally)