Hablemos de mí.

Hoy tengo un día lúcido así que aquí estoy una vez más dispuesta a escribir algo 'más o menos' poco interesante.
Aquí estoy para hablar de mí.


Naturalmente la gente cercana a mi persona es posible que vea aburrido este texto en un principio.
'Qué historieta de su infancia contará ahora', se preguntarán.
Bien, el hecho de tener una visión aburrida sobre este texto es acertado, no así el motivo. Este texto hablará sobre mí, única y exclusivamente. Realmente me voy a abrir a los pocos lectores que pueda tener, o por lo menos lo voy a intentar de forma poco escueta ya que no me resulta algo sencillo.
Comenzaré haciendo una pregunta; puede que tenga respuesta, puede que no. Al final del relato lo veremos:

¿En qué se parecen un psicópata y un escritor?

Piensen y auxílienme. Hasta hace nada, en la ducha, estaba pensando mientras me balanceaba de lado a lado. La presión y el masaje del agua en los hombros me ayuda a pensar, así como que la luz del techo me deslumbre ya que consigue que nada me distraiga. Estaba pensando después de autodenominarme psicópata a mí y a mi mejor amiga.
¿A mi mejor amiga por qué? Pues porque somos diferentes pero similares.

A las dos nos cuesta mentir, no así ocultar información mas entre nosotras no existe secreto alguno.
Las dos contamos y contamos y no soltamos prenda, conocernos es complicado cuando no eres una de nosotras. Funcionamos igual, de hecho, estoy segura de que si fuese hombre sería mi pareja ideal.
Tenemos los mismos pensamientos retorcidos que sólo compartimos entre nosotras sin alterarnos siquiera.
Conozco su 'modus operandi' y su parte oscura. Ella conoce los mios.
 Sin ella creo que me volvería loca, posiblemente no podría contar con nadie más en esta tierra si ella no existiese. Ni con mi madre, la cual se ve limitada a causa de nuestra relación de sangre.

Una madre siempre se asusta cuando su prole piensa en algo más que en comer, dormir,estudiar y convivir con su familia. Una madre se asusta fácilmente al pensar qué podría pasar por la cabeza de su hijo cuando este se anda con medias tintas al explicarse. La solución es que una madre no sepa ¿No creéis?

 No sé lo que pensaría mi madre, o lo que es lo mismo, mi moral al descubrir que deseo con todas mis fuerzas odiar a alguien. Quizás en un comienzo se sienta orgullosa de que sea incapaz.
No imagino como se sentiría (ni tampoco quiero) cuando se enterse de que mi incapacidad se basa en que no veo a nadie superior a mí. Ni inferior, ni igual.  Veo a todo el mundo ajeno y observable.
Tampoco encuentro ningún tema que me ilusione verdaderamente, es decir, por lo general mi corazón no suele variar de ritmo.
Esto me pasa desde...ummm...no recuerdo. Será demasiado tiempo, ya le preguntaré a mi amiga.
¿Saben? Aún así, aún sintiéndome tan apática respecto al mundo y a lo que en él acontece, me agrada relacionarme con el resto.
 Estoy completamente segura de que tienen también un poco de psicópata. ¿Pero es algo de psicópata o algo de humano? No sé. Soy muy ignorante pero por lo menos me pregunto, quizás por eso no soy feliz en mis días lúcidos y de lluvia.

Nunca he llevado a cabo mis asesinatos desinteresados, no así mis buenas acciones interesadas.

¿Qué diferencia hay entre un psicópata y un escritor?

No tengo respuestas para lo claro. No las tengo. No sé por qué dudo al escoger entre algo que no me apetece y algo que sí. No lo sé. Ni siquiera sé por qué me molesto en agradar a ciertas personas cuando, literalmente me tira de un pie que a sus ojos yo sea agradable.
Sin embargo me gusta que confíen en mí. Por lo general la gente lo hace al poco de conocerme, tienen suerte de que recapacite en soledad sobre lo que me cuentan y me ande con medias tintas (como siempre) al reprochar su comportamiento cuando este merece reproche.

¿Qué diferencia hay entre un psicópata y un escritor?

Desde que comencé a escribir hay un mosquito rondando mi pantalla, a decir verdad no me molesta.
Disculpen un momento, esto se lo he visto hacer a un conocido;
me he quedado sin matamoscas.

¿Qué diferencia hay entre un psicópata y un escritor?


Cuando paseo pienso y relato. Abro una puerta mientras me comento: 'Y la puerta se abrió en ausencia de Pedro, que estaba en el baño con los pies cubiertos de azufre a causa de su escapada nocturna a los sótanos'
o 'esta puerta color mierda se abre y me deja pasar como mosca cojonera que soy'.



Me gusta estar sola porque en soledad me siento especial. No me gusta estar más de cuatro horas seguidas en compañía por si meto la pata y me descubro.

Yo que sé.

¿En qué narices se diferencian un psicópata y un escritor?