E somos historia.

A metáfora do libro no que vas pasando páxinas, polo xeral, paréceme moi acertada.

Ás veces pasas máis tempo do debido nunha.
Ás veces pechas o libro sen querer saber o que acontece despois.
Ás veces colles cariño aos persoaxes e imaxinas que vives dentro, con eles.

 Sempre rematei todos os libros que comecei, encariñeime cos protagonistas ainda que nunca derramei máis de catro lágrimas por ningún, pasei páxina máis de mildocentas veces e aquí estou, collendo un novo cos demáis cheos de pó no estante pero sen olvidar que houbo unha vez, unha vez polo menos, que vivín a súa historia.

Caramba, caramba.

Muchas cosas calla el silencio.
Mucho lo ansiamos.
Muy sentido es el dolor.
Mucho lo sufrimos.

¿Y los actos? Como las palabras, se los lleva el viento.

A casa.

Mañana los buenos tiempos en los que el miedo se iba si me daban la mano harán el amago de volver.
Aunque no sea el momento más apropiado para organizar un viaje quizás sea conveniente.
El poder volver a ser una niña pequeña, que me den un abrazo o dos y poder sentir que encajo por fin en un lugar, un lugar en el que siempre encajé y del que siempre quise escapar, me vendrá bien.
 Echo de menos esos tiempos en los que pensaba que érais Dios.
 Odio el Limbo.

                                                     

Se que no es el mejor momento pero es que el ambiente huele a asfalto recalentado y una humedad pegajosa se adhiere a mi cara mientras estudio. Me agobia.
De vez en cuando una brisa me trae un agradable y fuerte olor a pino seco.
Santiago ya no huele a basura. De todas formas lo prefería porque invitaba al enclaustramiento pero es que...
este olor... este olor...
necesito mis tres semanas de vacaciones de verano ya y dejar el autobronceador a un lado. ¡Que me quiero fusionar con la arena!
Me chupo un dedo y lo elevo no se bien por qué y calculo la temperatura aproximada a la que debemos estar, deben ser unos 33º o así.
Santiago de Compostela, pese al calor sofocante, huele a verano de forma tentadora aunque (siempre hay un aunque) le falta algo:
El ansiado salitre ferrolano.

PD: Si limpio un contenedor y lo lleno de agua con sal, pongo una camiseta a modo vela, me lanzo carretera abajo y me pongo un gorro, simularía estar en un barquito.

Historias para no dormir me pedían los niños aquella noche de acampada.
Historias para no dormir alrededor de una hoguera.
Historias para aterrarnos, decían.
Historias de fantasmas, brujas, ogros, hadas y guerreros sedientos de sangre.
Historias en las que no hay ni perdices ni un colorín colorado.
Historias con final abierto.
Historias para no dormir me pedían en aquel campamento.
Cuando cerré el diario pidieron una canción de cuna y un Padre Nuestro.

Título.

Así, como un duelo entre corcel y escudero donde el caballero de la redonda mesa es disputado.
Su majestuosidad sin parangón decae cuando el escudero muerte da al corcel y el corcel abatido queda encima del paje sin espiración ni inspiración pero con expiración regalada.
Así pues, a patas y sin escudero, recorre el mundo el caballero.
Vagabundo noble que su título usa de pechero sin destino ni molino contra el que luchar y sin doncella que conquistar.
Ahora sí, valentía y orgullo sin igual.

Plegarias y promesas.

Clemencia pide mi alma tras mucho trasnochar.
Tras regalar besos fríos y sentimientos puros tragar.
Ruego, ruego y rezo por un perdón, porque aunque de la mala vida ya me privo,
cometí un pecado mayor.
Nunca juré por Dios así que prometo, y no en vano,
a partir de ahora y hasta que la muerte del cuerpo me separe:
Respetarme.